Номер 43 (1238), 7.11.2014

На моей кровати появилась кукла, сделанная руками детей. Золотистые кучерявые волосы, огромные нарисованные на ткани синие глаза, губки бантиком. Она сидела в белом вязаном платье, на которое были нашиты розочки. На одной из роз - жемчужинка, точно такая же, как на браслете на ее светлой руке. Нет, я не купила ее, куклу мне подарили ребята из детского дома...

Эта осень была для меня слишком осенней. Ничего не хотелось и хотелось всего. В один из таких дней я вышла на прогулку по парку.

Первым, кто встретился мне, был инвалид на доске с колесиками. Отталкиваясь руками от асфальта, он ехал мне навстречу. Рядом с ним бежал маленький мальчик не более трех лет. Он улыбался и пытался перегнать своего деда-инвалида. Засмотревшись, я наступила на желтый лист, он вырвался из-под ноги и полетел ниже по аллее. Именно поэтому я и свернула ближе к детской площадке, хотя наметила себе совсем другой маршрут.

На площадке стояли два мальчика, по виду младшеклассники. Пожилой мужчина фотографировал их, присев на корточки. Он был одет в черный плащ и кожаную кепку. Я попросила его сделать и мое фото. С этого все и началось.

"Пусть ваши просьбы будут от чистого сердца, и вам дастся гораздо больше, чем вы просили". Или как говорил Булгаков: никогда ничего не просите, вам сами все дадут. Надо чувствовать, где будет уместна просьба, а ее начало должно брать исток из чистых струн вашей души.

- А вы не хотите чай и булочку с маком?

Я удивилась, но разве можно было отказаться от предложения пожилого мужчины со столь благородным лицом?! Нет, конечно, нет! Он налил мне чай, отломал кусок булки, крошки которой полетели в кулек с калиной, которую он собирал для своей дочери, которая родила ему двух прекрасных внуков. Он дал мне колпак от термоса.

- А ваши руки совсем холодные!

Да, раньше их грели дедушка с бабушкой, но я выросла. Теперь приходится самой греться. Но сегодня мне повезло: я встретила вас!

Наша беседа пошла о его внуках, которые ходили в кружок народных танцев, на дополнительные занятия в английскую школу и еще много чем занимались. В это время я вспоминала, как дедушка учил меня кататься на роликах и бегал со мной, как бабушка готовила мою любимую запеканку, а другая бабушка очень вкусно готовила борщ. Я вдруг вспомнила фото, которое сделала семь лет назад. На нем я в шелковом розовом платье обнимаю свою прабабушку. А она-то дожила до 92 лет. Я помню, как кричала ей что-то на ухо, так как прабабушка уже плохо слышала, но всегда говорила что-то мудрое.

Все они так любили меня и каждый по-своему. Да, наша проблема состоит в том, что мы не можем воспринять любовь наших бабушек и дедушек, потому что не понимаем как следует, что для них любовь - это совсем другое, чем для нас. С какой радостью я сейчас вспоминала одну бабушку, которая неугомонно твердила, что мне пора замуж, другую, которая говорила, что мне надо ходить на служения в церковь. Дедушки были более лояльны. У них была другая любовь. Как же сейчас я была им благодарна! Пусть ругают меня или хвалят, они прекрасны в своем волнении обо мне. Они прекрасны в своей любви, как бы они не проявляли ее. Это была любовь и не просто любовь, а кровная...

Вдохновленная, я пришла домой, думая о тех детях, у которых не было ни бабушек, ни дедушек, не было даже родителей. Тогда я нашла в интернете адрес детского дома. Созвонилась с директором. На следующий день приехали работники, чтобы демонтировать и забрать мебель, так как я делала ремонт в квартире. Детям она пригодится куда больше, чем мне. Я отдала даже любимый сервиз и цветы в горшках. У меня было огромное желание - отдать как можно больше. А директор, женщина с добрыми глазами, сказала: "Такого я давно не видела! Бывают же такие хорошие люди!". Я увидела смущение в ее глазах, когда я отдавала даже картину известного художника, написанную маслом. Я была рада помогать. Взамен мне вручили грамоту с синей печатью и ту самую куклу, которая сидит сейчас на моей кровати. Эта была первая кукла, которую я обняла, когда засыпала, а проснулась я уже немного другой - человеком, который понимал любовь поколений.

Мария МАНЬКО.

Версия для печати

Предыдущая статья

Следующая статья