Номер 13 (1453), 11.04.2019

Три четверти века прошло с того дня, когда Одесса очистилась от оккупантов. С тех пор 10 апреля, День освобождения города, - один из главных одесских праздников.

Но уходят из жизни непосредственные участники событий 1944 года, все меньше становится свидетелей того памятного дня, к тому же меняется политический климат, и порой создается впечатление, что исчезает ощущение этого дня не просто как исторического события, а именно как Праздника.

Но к счастью, появляются новые произведения - в самых разных жанрах, которые будоражат память, позволяя не забывать о 10 апреля 1944 года, и о том, что Одесса - не только морские ворота Украины, столица юмора, но и город-герой. В нашей подборке - стихи одесских поэтов "о доблести, о подвиге, о славе" и, конечно же, о любви к своему городу.

Героическому подвигу бойцов,
оборонявших и освобождавших Одессу,
посвящается

"73 героических дня..."

Эта книга, знакомая с детства,

Так запала когда-то в меня...

Ведь духовное наше наследство.

Я полвека всего прожила,

А историю так изменили,

Покорежили, перекроили,

Оболгали святые дела...

Можно тихо со сцены уйти.

Можно плача, стеная, ругаясь,

Спотыкаясь, не ведая, каясь,

Возвращаясь с больного пути, -

Но куда?.. Есть рубеж невозврата.

Ты вернёшься в иную страну,

Где иные эмблемы и даты,

И останешься будто в плену...

В оккупации... И катакомбы,

Где попробуешь скрыться, взорвут.

И опять полетят в тебя бомбы,

И к ответу тебя призовут...

Мой ответ - в том числе эта книга.

Не взрывайте мосты за собой,

В нашем прошлом - такая интрига...

Не забудьте: наш город - герой...

Из поэмы
"СТАРЫЙ ТОМ"

* * *

Кто же ты такой, о ком здесь память?

Имя - четко; далее - с трудом.

Сколько их, безвестных, под ногами?

Здесь, на пятой, был аэродром:

Поднимались в небо "этажерки",

"Мессеров" таранили собой...

Ни в какие нынешние мерки

Не вписать один воздушный бой.

Видели ж Пересыпь, Молдаванка

В воздухе кромешный чад и дым...

Пели ж поколения "Смуглянку",

Пели "За ценой не постоим".

Да, и я воспитана на книгах,

Вскормлена застойным молоком...

...Чьей же авторучкою чернильной

Испещрен пометами весь том?

* * *

...Мимо проходили новобранцы.

Будто ученические ранцы

За плечами щуплыми болтались,

Сапоги еще не растоптались.

Представляю их за школьной партой:

Тот, в очках, наверное, знаток;

Этот, видно, резался лишь в карты

И не знал, какой идет урок...

"...До свиданья, мальчики, - кричали

Им девчонки много лет назад, -

Возвращайтесь строить жизнь сначала,

Будьте живы! Можно без наград..."

Вот такой мальчишка с пулеметом

Сдерживал один в высокой ржи

Вражеские танки и пехоту.

Сколько продержался он, скажи?

Позабыла... имя позабыла...

Лишь картинка боя - как в кино...

Где его безвестная могила,

Ковылем поросшая давно?

Кто из одесситов догадался

Ствол на мирный трактор прицепить -

"На испуг", чтоб немец не прорвался?

Памятник потом соорудить?..

...До свиданья, мальчики... Смотрела

Современным новобранцам вслед.

За какое вам бороться дело,

Если той идеи, прежней, нет?

"Человек" - звучит уже не гордо:

Совесть по контракту заложил,

Олимпийскую идею спорта

Кто-то в фарс цинично превратил.

Не "венец природы", не "создатель" -

Научиться бы не разрушать!

И земли сокровища не тратить,

И событий смысл воспринимать.

* * *

Бывало, дед мой пропадал

В военкомате по неделям.

Устав исправно выполнял.

Не жаловался. Спал в шинели,

С утра безропотно вставал

Под гимн, звучащий для затравки.

Глотая боль, переживал

Свою хрущевскую отставку

И офицерский хром сапог

До яростного блеска чистил.

И - пил... Тогда к нему не мог

Никто приблизиться на выстрел.

Он докторов к себе не звал.

На теле не было ни шрама.

Он ордена не надевал

И в праздник. Просто жил упрямо.

А то, что выпало терпеть

На долю старого служаки,

О том шумят над ним теперь

Полынь, подсолнухи и маки.

В ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Дело белыми нитками шить

Станут СМИ, так и быль замусолят.

Если правду хотят притупить -

Значит, слишком глаза она колет.

Взмах пера - и жена не жена,

Нет страницы - и книга не книга.

Сжег архив - и война не война,

И герой превратился в расстригу.

Пусть держава на память скупа

К фактажу хроникального мая,

Память тоже бывает слепа,

Как любовь, так же все принимая

Близко к сердцу.

Салюты сирень

Рассыпает. Честны пьедесталы.

День Победы - он храмовый день,

И каштаны в свечах как шандалы.

* * *

Есть в дождике свой звукоряд

Привычный, но неоднозначный.

Коверкая грусть серенад,

Дурачится май новобрачный.

Шатаясь, матросик идет,

С утра пребывая в миноре, -

За несуществующий флот

Он выпил бы целое море.

То кстати, а то невпопад

Звучит комплимент отфонарный,

Оборки акаций висят

В проулочке Новобазарном.

Вы знаете город в цвету?

Вы бредили днями такими,

Шепча, как вопрос, на ходу

Его непонятное имя?

К чему речевые клише

В благих, но случайных порывах?

Ведь то, что мы любим, уже

Вне всяких канонов красиво.

Одесса, не видишься ты

Уставшей от спора с годами,

С чертами былой красоты,

Присущими блекнущей даме.

Зачем же так близко межа,

Где метаморфозы и войны?

...Ты сделалась так хороша,

Что мне за тебя неспокойно.

* * *

Сороковые, роковые,
Военные и фронтовые,
Где перестуки эшелонные
И извещенья похоронные...

Д. Самойлов

Конец сороковых, какие роковые:

Ни карточек на хлеб, ни беженцев на юг,

И я уже живу, и я хожу впервые

В кольце чужих забот и взрослых сильных рук.

Чудесным серебром горит трофейный чайник,

У дворника к виску взлетает пятерня,

Поскольку мой отец - начальников начальник -

По гулкому двору ведёт гулять меня.

Шалеет ребятня у "опель-адмирала",

И горе - не беда. Но только по ночам

Во сне кричал отец, и сердце обмирало

И стыло до утра - так страшно он кричал.

О, черный этот стон, законченный, отпетый

В начале славных дел конца сороковых,

Где жить себе и жить наследником Победы,

И мёртвых больше нет, и ты - среди живых.

А что полно калек и среди них есть дети,

Так ведь была война. И дома говорят:

"Нам просто повезло, у папы группа третья,

И руки-ноги есть, и черт ему не брат".

А снеги - с декабря, а камбала - в июле,

А "опель" по утрам рокочет, как прибой.

А раньше, до меня, войну отпели пули,

И нас ведут на жизнь и кормят на убой.

И я был счастлив днём. И я страшился, глупый,

Той комнатной ночной непрочной тишины

И всё ещё не знал, что значит "третья группа",

И что отец во сне ещё идёт с войны.

ОДЕССЕ

Я мало что в судьбе

Переживаю остро,

Хотя давным-давно

Живу как на войне,

Бог голоса не дал -

Мне песни петь не просто,

Петь о любви к тебе

Мне тяжело вдвойне.

Казалось бы - пустяк,

Куплеты на крылечке,

Ведь все тебе поют,

А тут - ни в зуб ногой.

И песня на душе,

А всё мешает нечто -

И всё не победит

Его рассудок мой.

Ненужного тебе -

Ну кто меня осудит,

Что, мол, не спел твои

Ни правду и ни ложь?

Бродячая судьба

Кого ни хошь остудит.

И кто горел, того

Уже не подожжешь.

Но в сердце, в глубине,

Саднишь ты три столетья,

С тобой иду на бой,

С тобой бреду домой.

И странную любовь

Не в силах одолеть я,

Не может победить

Её рассудок мой...

КНИГОЧЕЙ
Фрагмент поэмы об Одесском Мечтателе

В маленькой

светлой мансарде,

в центре приморского города,

жил-был мечтатель,

чудак-книгочей.

Он не зависел

от внешних формальностей:

возраста, религий, национальностей.

Он был свободен,

и Он был ничей -

Седой романтик-книгочей,

дитя рассказов, романов и повестей.

Его единственной

страстью вселенской

была галерея вечных книг...

Он собирал их страстно и пылко,

Он собирал их долго-предолго,

хотя вовсе Он не был старик.

По ночам, Луной освещенный,

на подоконнике мансарды своей

Он перелистывал книги,

безнадежно влюбленный

и верный только лишь страсти огней,

ярких, извечных книжных огней...

МОЙ ПУТЬ...

Послушай: смерти больше нет, -

Промолвил мне Вселенский свет.

Иди и радуй им сердца

Явленьем жизни без конца...

Пришли иные времена -

Жизнь, что отныне вам дана,

Она прекрасна: вновь и вновь

В ней смело властвует Любовь!

Наполнен Счастьем каждый миг:

Взгляд старика и детский крик,

Твой поцелуй, тепло руки,

И шторм морей, и гладь реки.

Все это - радость, все для них -

Любимых, нежных и земных.

Путь жизни сложен - каждый миг

Будь чистым в помыслах своих!

МЫ ИЗ ОДЕССЫ

А мы с тобой ушли туда, где чудо,

Как виделось, как верилось-гадалось...

Я не расстанусь с городом родимым,

Где бы уже с тобой ни оказалась.

Фиалковые сумерки над морем,

Малиновые всполохи над степью,

Серебряные россыпи над молом,

Янтарные огни над нашей твердью.

Здесь юности летают отраженья,

В крылатом небе иноки, как птицы,

Открыли здесь душевные сраженья,

А суждено ли им уж повториться?!

Сиреневые крестики на счастье,

Ромашковые улицы на память,

Жасминный дождь и водорослей шелест,

Иначе уж себе и не представить:

Мы новые страницы пролистаем -

Коллажами истории виденья,

О дюке Ришелье и Де Волане

Расскажем под гитару с настроеньем.

Два шара, две судьбы в одну сплетаем -

От Ланжерона до Фонтана-папы

Мы улицы, мы станции считаем

И жмем от радости каштанов лапы.

* * *

Одесса - аура любви,

Венец талантов,

Столица южной красоты -

Акаций банты.

Морской стихии фейерверк,

Сирень симфоний,

Мосты времен, мосты надежд -

Парад гармоний.

Дюк патиною прошлого отмечен -

Верительною грамотой столетий.

На Воронцовский мол садятся снова чайки,

И новый Пушкин вновь расскажет байки.

Кто только не писал Одессе славной!

Идём судьбою по аллее главной.

Здесь открываются честь, слава и краса,

Соборы - куполами в небеса.

Мы выдержим с тобою испытанья,

Крестами улиц мы повенчаны не тайно,

Мы любим город наш, красавицу вселенной,

Ей отдает покой творец - столь вдохновенно!

Одесса - аура любви,

Венец талантов,

Столица южной красоты -

Акаций банты.

Полосу подготовил Александр ГАЛЯС.

Версия для печати

Предыдущая статья

Следующая статья