Одесса всегда была городом, рождающим поэтов. В бывшей Российской империи и Советском Союзе таких городов было не больше полдюжины. Сама архитектура просилась в стихи и рождала их. Тайну рождения стихотворения не знает никто, да и самим поэтам никогда не удавалось объяснить ее.
Может быть, именно город "виновен" в том, что даже в наше, казалось бы, столь непоэтическое время люди все же не бросают писать стихи. А может, это - исконная тяга к прекрасному, поскольку много писем было получено из районов области и даже других городов Украины. Из-за обилия писем жюри даже несколько задержалось со сроками, поскольку очень трудно было отобрать достойные вещи одних, чтобы не обидеть других.
Жюри поэтического турнира, посвященного памяти замечательного поэта-одессита Семена Кирсанова, благодарит всех 43 участников, приславших без малого полтысячи стихотворений. В этой подборке мы предлагаем вниманию читателей лишь несколько, искренне сожалея, что ввиду ограниченности газетной площади некоторые достойные вещи оказались "за бортом", и надеемся, что наши читатели сумеют по достоинству оценить строки, рожденные временем и судьбой. Стихи оставляют уверенность, что поэтическая ветвь в Одессе всегда будет оставаться плодоносной.
Игорь ПОТОЦКИЙ, поэт, председатель жюри.
Мы - оттиски века,
Низин и вершин.
И в каждом в нас Мекка,
И каждый грешит.
Мы все необъятны.
Частицы мы все.
Мы все веком мяты.
Мы все в колесе.
В нас общего много,
Но каждый один.
И обща дорога,
Но разно глядим.
Я чувства сплела в стихи,
И хлещет по ним эпоха
Безудержных, злых стихий.
Запутала душу в строчках
Беспомощных, нежных слов,
И рвется она на кочках
И ветках глухих лесов...
Короткая
Майская ночь
увяла к рассвету.
Солнце
прыгнуло с детства
в зеленую cетку
балкона
дымящийся кофе
и две ажурные
чашки
на белом столе
день обволакивает нас
ровным
дыханьем.
На острове Святой Елены
Дни неизведанной длины,
И этим дням, увы, замены
Уже не будет. Не слышны
Ничьи призывы... Запустенье...
Лишь вольных птиц призыв иль стон.
Проходят годы заточенья,
Былая жизнь стучится в сон.
И синие глаза полячки,
Бокалов музыка и звон.
Покорность тихая гордячки
Как наваждение, как сон...
Вот панна нежными глазами
Глядит, как солнце в небесах.
И неповерженное знамя
У императора в руках.
Город забытый, город усталый
Ночью объят.
Лишь фонари по бульварам горят...
Едет трамвай запоздалый.
О, воплощенье легкости осенней -
моя печаль на краешек скамьи
присела отдохнуть от потрясений
в одно из самых светлых воскресений,
забыв все огорчения мои.
Они исчезнут в запахе костра,
как потемневших листьев мокрый ворох,
а в звонком небе одинокий ворон
поставит точку на моем вчера.
И в несказанно золотистый свет
моя печаль скользнет лиловой тенью
и, думая о легкости осенней,
шагну ей в след.
Я помню: однажды сестра напевала
Из школы придя, необычный куплет:
"А Клара у Карла кораллы украла.
А Карл у Клары украл кларнет".
За ней повторить эти строчки пытался.
Не мог одолеть этих слов частокол.
И в Клару упорно тот Карл превращался,
Который кларнет у нее же увел.
Пусть лет с той поры пролетело немало,
Остались слова, как из детства привет:
"А Клара у Карла кораллы украла,
А Карл у Клары украл кларнет".
Меня сегодня приручила
Твоя надежная строка.
Она стремительно вручила
Тарелки лунной молока
Три четверти... И потянулся
Так трепетно к заветной глади,
Взвелюриваясь, нос собачий,
Затем язык ее коснулся...
А ты, разулыбавшись, гладил
И, выбросив в траву репей,
Сказал ей, как хозяйке дачи:
- Как хорошо, что этот пес - ничей.
Морское побережье в белый цвет
Окрасила небесная стихия.
И снова ночь роняет лунный свет
И снова по ночам пишу стихи я.
Природа вызывает меня вновь
Для тихой вдохновляющей прогулки...
И снова надо мною неба дно,
И звезды надо мною шепчут гулко.
Почему мы не встрелись раньше?
Не молчи. Ну скажи, почему...
Не исправить ошибок вчерашних,
Только этого я не пойму.
Перепутаны место и строки
И закралась ошибка в судьбе.
Но ведь встретились наши дороги.
Ты же знаешь - я верю тебе.
Почему мы не встретились раньше?
Было б меньше тревог и потерь.
Ты единственный мой, настоящий,
И я знаю - не поздно теперь.
Рифма скользит и опять убегает.
Мысль обращается скукой. Играет
Скрипка. А день исчезает, мигая
Звездами. Где-то за домом слепая
Кошка кричит. Будто плачет ребенок
В доме чужом. Эту кошку котенок
Ищет. Струйкой скатилась вода
С крыши. Это глухая беда
Рыщет, рыщет...
Сегодня здесь тихо.
Не город застывший -
Осколок мечты
От озябшего лета.
Раскачивать мерно
Качели Вселенной
Пытается ветер,
Но тут он бессилен.
А мы - будто ломтики
Сладкого пряника
С изюмом без косточек,
Но с горсткой орехов,
Запеченных где-то внутри,
Глубоко-глубоко в тесте.
Мы не горчим - МЫ
ДЕЛАЕМ ВКУС СПЕЦИФИЧЕСКИМ.
Какая-то сила заставляет
Ветер раскачивать качели,
А Вас - есть пряник.
Быть может, это случайность?..
Я открываю окно
И смотрю вдаль...
Что-то мешает нам быть откровенными,
Тихо покорными, чисто смиренными,
Жарко влюбленными, кротко печальными,
Перетерпевшими пытку отчаяньем,
Неугомонными, нежно щадящими...
Что-то мешает нам быть настоящими
Не укрощенными лютыми зимами...
Кто теперь спросит:
- Ты плачешь, любимая?
| К оглавлению номера | Подшивка | О газете |